Erklärungen

Im Laufe meines Lebens haben mir Männer vieles erklärt.

Zumeist ungefragt.

Das wenigste davon habe ich verlangt.
Das meiste hätte ich nicht gebraucht.

Es scheint kein Umstand zu existieren, der einen Mann zuverlässig davon abhielte.

Die Gegenstände dieser Erklärungen variieren.
Ihr Ton nicht.

Sie reichen von den einfachsten Abläufen des Alltags bis zu jenen Fragen, an denen andere mit einigem Aufwand scheitern.

Frauen eingeschlossen.

Die Sicherheit, mit der dies geschieht, ist bemerkenswert.

Die Quellen dieser Gewissheit scheinen tief zu sein.
Und von erstaunlicher Fruchtbarkeit.

Das genügte mir lange.

Die eigentliche Frage habe ich mir nicht gestellt:
Wann genau sich diese Eindrücke so sehr akkumulieren, dass sie nach außen drängen.

Heute im Zug hatte ich Gelegenheit, sie in ihrer frühen Form zu beobachten.

Zwei junge Herren, kaum älter als vierzehn, nahmen neben mir Platz.

Leicht nach vorne geneigt, als müssten sie sich selbst überzeugen.

Ich bedauerte kurz, meine Kopfhörer nicht bei mir zu haben.

Diese Regung wich rasch einem gewissen Interesse.

Sie erklärten sich die Welt.

Wechselseitig.
Mit Ausdauer.

Mit einer Sicherheit, die jeder Überprüfung standhielt, indem sie sie schlicht ignorierte.

Die Zugtoilette sei defekt, da ein rotes Licht leuchte.

Die Fahrtrichtung sei eine andere, als sie tatsächlich war.

Beides ließ sich mühelos widerlegen.

Es hatte keinen Effekt.

Weder die Öffnung der Tür noch das Erlöschen des Lichts führten zu einer Korrektur.

Weder Landschaft noch Durchsage änderten etwas an der Behauptung.

Die Erklärung blieb bestehen.

Unberührt.

Es ist nicht der Irrtum, der hier von Interesse ist.

Sondern seine Beständigkeit.

Die Wirklichkeit scheint kein Stimmrecht zu haben.

Man hat nicht den Eindruck, dass Korrektur vorgesehen ist.

Ganz gleich, wie offensichtlich falsch die Erklärung war.

Ich halte das für eine frühe Ausbildung.

Und für eine sehr erfolgreiche.